hola ligador

Él: Hola. Oye, ¿tienes novio, esposo, galán o algo por el estilo que pueda golpearme si te invito por un café?

Ella: No.

Él: Bien, ¿entonces cuando vamos por el café?

Ella: Cuando no tenga una novia que defienda lo suyo.

Él: ... ok, me voy.

Ella: No, mejor invítame el café

Él: ¿eh?

Ella: Ahorita, o qué, ¿ya no quieres?

Él: No sí, pero... en qué plan, tienes pareja y yo pretendía seducirte

Ella: No pretendas, hazlo.

Y él siguió la instrucciones...

Surrealista

Concierto de rock metalero tirándole a heavy. Ciudad de México, viernes como cualquier otro, 21:00 horas. Puedo vivirlo. Soportarlo. Es más, puedo agitar la cabeza, gritar y parecer rockero -glam rocker- diría mi instructor, pero rockero al final.
Así empieza el surrealismo. Piezas lógicas acomodadas ilógicamente para expresar emociones sin racionalidad. Eje 3 oriente, una puerta negra que me recuerdan antes, requiere de estómado duro.
El cuadro se pinta solo: no hay un Virigilio dando la bienvenida, pero en efecto, parece la entrada al inframundo. No, la verdad es que solo es un toquín... en otro mundo. Un poco más feo. O ni tan feo, parte de este pero desconocido para mí.
Al cruzar el primer umbral todo cambió: el piso, que alguna vez estuvo pavimentado, ahora era de piedras y cascajo, un terrreno baldío, olvidado por el tiempo y por sus dueños. El lado derecho del amplio corredor lleno de basura y botellas rotas, a bien se tenían gallos dignos de un ritual demoniaco. No reconocí el círculo del infierno en el que estaba, pero ahí de pie, estaba autorizando mi secuestro voluntario en la locación designada para el vesperal nocturno.
Otro umbral y el retrato continuaba. Definitivamente eso no era un palenque.
Se trataba de una bodega abandonada pero con uso constante -para secuestros, asumo- y de buen tamaño, dos focos -de más de 100 watts- para iluminar la extensión del inframundo, una tarima elevada a dos metros, una cigüeña de peluche del lado derecho adornando la pared; y un retablo, único en su especie, representando un bautizo en compañía de los reyes magos a medio salón. Las ilustraciones, nada elaboradas, me regresaron a la infacia y me dio terror.
Una mesa de madera roída y apolillada se ocupó por algunos integrantes que, alegres, veían el escenario. Tomaban, fumaban y se enviciaban. Aplicaban el 'headbanging' y se divertían. Yo, rubio, fresa ,lite, e inculto en las artes oscuras y del metal, ahí metido, disfrutando, o al menos intentandolo. Me esforcé, lo prometo.
Ahí, me violaron con la mirada y dejé de ser un sujeto para ser el objeto que no cuadraba en el cuadro.
Y, sin embargo, aparecí.

Diavola

Conocí al diablo.

Aunque estoy seguro de que antes ya nos habían presentado. Es uno dividido en muchas, o será que hay miles de demonios. Siete -como los pecados- para cada hombre.

Fue una entrevista amena, divertida, única. Irrepetible. No es rojo, tampoco carga con un tridente y en efecto, carece de una cola; olviden la imagen que lo muestra con patas de cabra, y en serio, de todo corazón, no es tan malo como aparenta. O al menos al que conocí era completamente diferente. Era un lobo con cuerpo de oveja, entiéndase, una mujer. 

Y a esas sí, hay que temerles. Sólo lo necesario. 

¿Qué más se puede decir del amo de las tinieblas que no se haya dicho ya? Parafraseo: se esconde en los detalles, más sabe por diablo que por viejo, el diablo sólo tienta a aquel con quien ya cuenta, y una de mis favoritas, cuando dios se hizo hombre, el diablo ya era mujer.

Son sabios aquellos quienes lo ha visto. 

Su inocencia desmiente. 

O miente. 

O no. 

Quizá dice la verdad más seguido y es más coherente que muchos sacrílegos parroquianos. 

Total, que una mujer vale todos los pecados y por amor, no se peca. Sólo por pendejo.

fünfundzwanzig

No es el fin del mundo, ya lo comprobé. Estoy cumpliendo 25 años pero me siento igual que ayer, creo que eso de la edad es una farsa, nomás se nota en las arrugas, que aún no tengo por lo que podría pasar por un buenmozo de 18 o ser la versión moderna de Dorian Grey.
Está bien, está bien... tengo 25.
He pensando en escribir la guía de Cómo vivir los 20s y poderlo contar, pero me da mucha pereza y me parecería a Lupe Loaeza o Gaby Vargas, o peor aún, a Jordi; así que lo omitiré y no escribir ningún libro de superación personal para gente joven con crisis de edad, como las que yo tuve o tendré.
Sin embargo, es necesario decir lo siguiente:
1. Hace tres años pensar en una mujer de 30 era una insensatez de mi parte (no de esa parte), ahorita no está tan alejado de la realidad la opción de ligársela.
2. Como cada vez estoy más cerca de los 30, me quedaré estancado en los 25 y no festejaré más hasta que llegue a la tercera década. No es que me quiera quitar la edad, pero qué necesidad tengo de estármela recordando, ¿o no?
3. En 10 años he subido casi 20 kilos, tengo más arrugas y ya perdí los muchos tonos que cubrían mi cabeza, ahora sólo hay "rubios cenizos" según la caja de Miss Clairol #86. Hace cinco años estuve seis meses de huevón y no me arrepiento, aunque ahora tendría un año más de experiencia. Hace cuatro años antes estuve a punto de casarme. Hace tres casi fui papá, hace dos estaba conquistando Europa, hace uno estaba enamorado. Hoy, hoy sólo sé que cumplo años. Fünfundzwazig, y lo pongo en alemán pa que no me suene a tanto.

del ideal y de sus realidades.

Fascinado, escuché la historia de mi padre cuando formó parte del movimiento estudiantil de 68. La persecución de sus ideales le dejó una cicatriz en el brazo por pelear contra el régimen. 

Decía que tenía el pelo largo, era un hippie y un soñador. Quería unirse al Che y a Castro para cambiar al mundo, hacer un lugar equitativo e igualitario para todos. 

Hoy es capitalista por decisión, nada de víctima o mártir. 

Alguien, alguna vez, me llamo un liberal vergonzante y no entendí a bien lo que quiso decir con eso. Después, en estado catatónico otro alguien me dijo que yo era un rojo disfrazado de fresa. Me reí. 

Cuando niño soñaba con el ser el héroe que devolviera todo el terreno que los esteits robaron o de ser un gran gobernante. La verdad después pensé en que si me chingaba a los gringos con nuestro terruño, mejor me hacía el presidente "legítimo". Aunque tirano es el término más adecuado.

Pero por pensamientos como el siguiente: "cómo es posible que en pleno siglo 21 aún dividamos las áreas para las personas adineradas, las clasemedieras y las paupérrimas; para los guapos de los feos, que podamos separar lo VIP de los 'mortales'. Lo peor, cómo es posible que me dedique a enfatizar esa división", entiendo la aseveración que me hicieron: soy un liberal vergonzante o tengo una doble moral.

Cuando era un prepo imberbe -ahora universitario- pensaba que debíamos enviar a todos los nacos al espacio en la primera misión que iba a investigar el sol. La obviedad era que nadie se puede acercar al astro y se chamuscarían y adiós problema de sobrepoblación poco deseable.

Nota al párrafo: hay nacos que se superan y me caen bien por 'luchones', pero hay otros tantos que odio por ser tan ignorantes y sapientes de su status de ignorantes y que no les importe cambiarlo; en fin, es cosa de ellos. Y mía cuando los soporto. 

Sin embargo, también tengo corazón -o algo parecido- como de pollo y por ende todos mis planes de grandeza se limitan a ayudar al prójimo sin obtener ganancia alguna.

Soy un rojo. Un revolucionario, el tata Heymann si la historia me recuerda por nacionalizar el petróleo, o como el benemérito de lo que sea. Si no, seré únicamente un idealista más viviendo de la doble moral y recordarán al liberal vergonzante que vivió del capital y murió de su ideal.