una historia como cualquier otra

La vida es una mierda -lo es, creanlo,

pero cómo vale la pena vivirla.

-yo-

Esta no es una historia de una niña atractiva, de ojos claros y un perfecto cuerpo que estudió una carrera profesional en una universidad de paga, es más bien de una mujer que nació con nada a lo que aferrarse y todo para vivir. Su cuna no vaticinaba miles de dólares, si acaso, en el futuro, unos pocos miles de pesos.
Sus rasgos no son finos, son más bien deformes pero ocasionan una curiosa sonrisa en quien la mira. Es probable que ese sea su único rasgo de lindura.
Tampoco incluye a un príncipe azul con un buen cuerpo, de hecho es panzón, la barba no le cierra bien pero se esfuerza para dejársela. Tiene un trabajo común y sus aspiraciones en la vida ascienden únicamente a llegar al fin de semana, sobrevivir esta quincena y ver qué hay en la tele.
Dan hueva. Lo sé.
No diré que son grotescos, sólo son feos y talvez ni eso, son comunes, no tienen nada de imponente ni impactante. Sus ingresos son superiores al salario mínimo, pero tampoco son exhuberantes. Si acaso se podría decir que son clase media muy baja. Iguales a todos. Igual a tí, a mí.
Resultan invisibles para los ojos que los miran. El desdén es lo cotidiano, la ignorancia su religión y el noticiero de las 10:30 su ventana a la realidad.
¿Y por qué escribir de ellos?
No son protagonistas de nada, a duras penas se dan cuenta de que viven cuando esbozan una ligera mueca que los saca de la cotidianeidad. Caminan porque deben, respiran porque... porque no les queda de otra y, sólo a veces, viven.
Esos ratitos de lucidez son los que valen la pena ser contados.
Y por ellos, solo por ellos, se vive.